Un zérotoutrond ne demande jamais à un autre zérotoutrond ce qu'il fait dans la vie car il connaît la réponse :

... dans le printemps aux cent fleurs, sur les grandes allées

je joue à la balle

si en chemin un passant m'interroge je réponds

« je suis un homme oisif à une époque de paix »

Il y a un certain nombre d'écrivains chez les zérotoutronds mais pas le moindre romancier (ils ne croient en effet ni à l'Histoire ni aux histoires de romanciers). Rien que des poètes et quelques philosophes. Parmi les poètes la plupart n'ont pas écrit une seule ligne et tous les autres sans exception placent en exergue de leurs maigres recueils ces mots de Cioran : « Il ne faut pas s'astreindre à une œuvre, il faut seulement dire quelque chose qui puisse se murmurer à l'oreille d'un ivrogne ou d'un mourant.»

Quant aux philosophes, eh bien tous détestent la philosophie, et tous s'acharnent à philosopher à partir d'une unique pensée de Montaigne : « La plus basse marche est la plus ferme.»

Il va sans dire que ces livres ne s'adressent pas aux amateurs de perfection. Ils sont plutôt destinés aux analphabètes, aux chercheurs d'or ainsi qu'à l'épouse d'Olivier, prénommée Aline.

Le zérotourond n’a pas de parole ou plutôt il n’en a qu’une, ce qui est vraiment très peu.

Enchanteur, le zérotoutrond ? Oui, mais à ses propres yeux.  À d'autres yeux incontestablement moins ronds (et où plane parfois l'ombre atroce de la charité), il enchante faux. Pour ceux-là il n'est qu'une nullité imparfaite, un petit zéro pointé tout gris tout gris, un saltimbanque pauvre diable se tirant par la queue — aïe ! — et se faisant appeler : « Monsieur » ; répétant inlassablement, sur des places de villages désertées, les mêmes tours insensés qu'il réalise sans grâce ni succès, battu d'avance, battu partout par des vents d'indifférence glacée, vacillant, roulant, se tenant les côtes et on ne sait pourquoi ni comment encore encore debout.

De l'air ! De l'air !

Devoir d'idiotie